von Mary GAUNT
„Es ist dir egal. Oh, Susy, es ist dir egal!
„Aber es ist mir nicht egal“, schluchzte sie. „Du weißt doch, dass es mir nicht egal ist.“
Sie standen auf einer vorspringenden Landzunge und blickten über den Südlichen Ozean, und das Meer, blau und ruhig wie der Himmel, erstreckte sich vor ihnen. Hinter ihnen erstreckten sich die niedrigen, bewaldeten Berge, die die Küstenlinie begrenzten und die einsame Auswahl vom Rest der Kolonie Victoria abschirmten, und das einzige Zeichen menschlicher Behausung war das Farmhaus aus Holz, das das Mädchen ihr Zuhause nannte. Selbst das war von dort, wo sie standen, kaum zu sehen, da es von der Dünung des Hügels verdeckt war. Und sie war allein hier mit diesem Mann, allein mit dem Meer und dem Himmel um sie herum, mit dem sanften Südwind, der durch ihre Locken wehte, mit dem klagenden Schrei der Möwen in ihren Ohren, den salzigen Geruch des Meeres in der Nase, war sie versucht, die Fesseln ihrer Erziehung abzuwerfen, das zu tun, wozu ihr Herz sie drängte, diesem Mann zu sagen, dass er ihr lieber war als alles andere auf der Welt, so wie sie es in ihrem Herzen fühlte. Aber so vieles stand ihr im Weg. Zwanzig Jahre lang hatte sie zurückgezogen in diesem einsamen Fleckchen Erde gelebt, all ihre Gedanken, Hoffnungen und Ängste waren begrenzt durch den Horizont ihres eigenen Hauses und die engen Grenzen der Gemeinde, die nur fünf Meilen entfernt auf der anderen Seite der Gebirgskette lag. Und nun war dieser Seemann, den ihr junger Bruder als Lehrling mit nach Hause gebracht hatte, in ihr Leben getreten und brachte neue Gedanken, neue Ideen, neue – sie flüsterte es sich selbst mit heißer Röte zu – Hoffnungen.
Vor fünfundzwanzig Jahren waren Angus Mackie und seine Frau von den kalten und stürmischen westlichen Inseln Schottlands in dieses sonnige Land im Süden ausgewandert und hatten den strengen Glauben der alten Puritaner, das starre Festhalten an den alten Regeln und das harte, strenge Leben mit in ihr neues Zuhause gebracht. Und Susy war die Älteste, Susy mit den blauen Augen, dem rosigen Teint und dem wallenden kastanienbraunen Haar. Sie war so hübsch, diese Tochter des Südens, dass es kaum möglich schien, dass sie das Kind der strengen puritanischen Eltern sein konnte, und doch war sie in deren Sinne aufgewachsen, ernsthaft und gehorsam, auf dem schmalen Pfad wandelnd, der ihr so klar vor Augen geführt wurde, ohne eine Frage und ohne Zweifel. Niemals hatte sie auch nur einen Moment lang über die Hecken geschaut, mit denen sie umgeben war – kaum hatte sie bemerkt, dass es Hecken gab – und nun war dieser Mann gekommen wie eine frische Brise vom Meer, und er hatte sie gelehrt – was hatte er sie nicht gelehrt? Bei seinem Anblick erwachte all die Leidenschaft, die aus dem blauen Himmel, dem hellen Sonnenlicht und den warmen Brisen ihrer Heimat geboren worden war, zum Leben und erfüllte ihr Herz mit Gedanken und Sehnsüchten, die sie, ungebildet und unwissend über die Wege der Welt, kaum verstand. Sie lehnte sich nur an den Felsen, der aus dem Hang ragte, und drückte sich an ihn, bis der harte Stein ihre Hände einschnitt. Vielleicht verschaffte ihr der körperliche Schmerz etwas Ruhe von der geistigen Unruhe, die so neu für sie war.
