Der Blutstropfen

 von Maurice Leblanc

… Ich möchte mich aber nicht umbringen. Wie schrecklich ist es, dazu gezwungen zu werden! Und wodurch, leider? Weiß ich das?

Ich beneide diejenigen, die sich an ihren Tisch setzen, die befreiende Waffe vor sich haben und schreiben: „Ich bin des Daseins überdrüssig …“.

Für ihre Schultern war die Last des Lebens zu schwer. Es brachte ihnen nur Bitterkeit und Enttäuschung. Ihre Liebe wurde verschmäht, ihre Eifersucht
war zu schrecklich, das Leiden ihres Fleisches zu brennend: Sie machen sich frei. Der Tod schien ihnen die einzige Zuflucht zu sein. Sie sterben. So zu sterben ist fast wie Freude.

Aber ich liebe das Leben, es ist süß und günstig, ich bin gesund, vermögend, jung, habe genug erfüllbare Träume, um Erfüllung
zu erfahren, und genug Unmögliches, um immer wünschen zu können. Ich liebe Blumen, Tiere, Menschen, den Lärm der Straßen und die Stille auf dem Land. Ich kann weinen und lachen. Ich habe kindliche
Fröhlichkeit, köstliche Schmerzen und stärkende Ekstasen. Der Charme der Frauen rührt mich. Meine Sinne sind feurig. Die Prosa der Denker und die Verse der Dichter erheben mich.

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