von
Mary Gaunt
„Die Post muss durchkommen.“
Peter Miles war Ladenbesitzer und Postmeister in Bilson’s. Er war dort Ladenbesitzer, seit es Bilson’s überhaupt gab, und Postmeister, seit die Regierung es für angebracht hielt, ein Postamt zu eröffnen. Sein Motto war, und daran hielt er sich: „Die Post muss durchkommen.“ Ob Regen oder Sonnenschein, Flut oder Dürre, Schnee oder Feuer, „die Post muss durchkommen“. Und an diesem Januartag heulte der Wind wie ein Besessener. Er riss die schmale Schlucht hinunter, ein wahrer Feuersturm – das Grün verkümmerte vor seinem Atem, die hohen Bäume, deren große Äste wie Zweige hin und her geworfen wurden, bogen sich und schnauzten, und hin und wieder wurde einer von den Wurzeln gerissen und stürzte unter seine Artgenossen und riss mit seinen weit ausladenden Wurzeln, die sich nur widerwillig von Mutter Erde lösten, einen Teil des Hangs mit sich; Sogar über dem Heulen des Windes war das langsame Abrutschen und Gleiten der gelösten Erde zu hören, während sie auf die Fahrbahn fiel. Heute gab es keinen Sonnenschein, kein Stückchen blauen Himmel, die schweren Wolken hingen tief, es waren Rauchwolken, und der starke Geruch dieses Rauchs und der aromatische Duft von brennenden Eukalyptusblättern lag schwer in der Luft.
Vor dem kleinen Laden stand die Postkutsche, und die Pferde wurden vorgespannt – heute war es nur eine kleine Kutsche, aber es waren vier Pferde – vier Pferde, die ihre Ohren zurücklegten und strampelten, als ob ihnen die Arbeit, die vor ihnen lag, nicht gefiel. Der Kutscher, ein großer, geschmeidiger junger Mann von fünfundzwanzig Jahren mit einem Schlapphut, den er über die Augen gezogen und mit einem Lederriemen unter dem Kinn befestigt hatte, sah zu, wie die letzten Handgriffe am Geschirr vorgenommen und die Postsäcke herausgeholt, in den Kofferraum geschleudert und auf die Kutsche gelegt wurden. Normalerweise hätte die große Kutsche sie mitgenommen, aber das Wetter war so bedrohlich, dass Miles auf eigene Verantwortung beschlossen hatte, sie in der kleinen Kutsche zu transportieren, die er für Notfälle aufbewahrte. „Die Post muss durchkommen“, und je eher sie durchkam, desto besser an einem Tag wie diesem.
„Keine Fahrgäste?“, fragte der Fahrer lakonisch. „Dann solltest du besser einen Mann mitschicken, der dir hilft, falls es Probleme gibt.“
Peter Miles blickte nachdenklich die Straße entlang und rieb sich die kahle Stirn.
„Ich dachte…“, begann er und zögerte dann, woraufhin einer der Stallhelfer, dessen Haare durch die kaputte Krone seines Strohhutes fielen, ironisch lachte.
„Ein schöner Tag für einen Passierschein“, sagte er, „die Berge werden in Flammen stehen, lange bevor ihr Bethambia erreicht.“
„Ein Glück, dass wir Bethambia unversehrt erreichen, was, alter Mann?“, sagte der Kutscher grimmig, als er die Zügel aufnahm und sich bereit machte, den Wagen zu besteigen. „Wer von euch Jungs kommt jetzt mit?“
