von
Sapper (Herman Cyril McNeile)
Das Komische an der Sache war, dass ich George Barstow überhaupt nicht gut kannte. Wäre er ein enger persönlicher Freund von mir gewesen, wäre die Angelegenheit vielleicht etwas natürlicher gewesen. Aber das war er nicht: Er war nur ein Bekannter aus dem Club, mit dem ich ein normales Clubverhältnis hatte. Wir trafen uns manchmal im Bridge-Raum: gelegentlich tranken wir nach dem Mittagessen einen Brandy zusammen. Und das war auch schon alles.
Er hatte offensichtlich eine Menge Geld. Irgendetwas in der Stadt, aber etwas, das keinen extravaganten Teil seiner Zeit beanspruchte. Seine Wochenenden waren von Freitag bis Dienstag, und ich vermutete, dass er an der Grenze der Golfer lag, die für die Amateurmeisterschaft in Frage kommen.
Vom Aussehen her war er fast aggressiv englisch. Er war glatt rasiert und hatte ein rötliches Gesicht. Er saß breitbeinig auf dem Herd und mit dem Rücken zum Feuer. Wahrscheinlich hatte er einen Whisky mit Soda in der Hand oder einen Krug mit Bier. Im Grunde war er ein Mann und doch einer, der den Vergnügungen einer gelegentlichen Nachtclub-Party keineswegs abgeneigt war. Aber man merkte, dass sie nur gelegentlich sein durften.
Ich schätze, dass er um die siebenunddreißig war, obwohl er zu den Männern gehörte, deren Alter schwer zu bestimmen ist. Er hätte durchaus auch Anfang vierzig sein können. Seine Erscheinung war eher gesund als gut aussehend: Seine Körperkraft lag deutlich über dem Durchschnitt. Und um diese kurze Beschreibung des Mannes abzurunden: Er war in den ersten Tagen des Krieges zur Armee gegangen und schließlich zum Kommandeur eines Bataillons aufgestiegen.
Ich erkannte ihn, als er noch hundert Meter vom Gasthaus entfernt war. Er kam mir auf der Straße entgegen, die Hände in den Taschen, den Kopf gesenkt. Aber der Gang war unverkennbar.
„Great Scott! Barstow!“ sagte ich, als er mich überholte, „was führt Sie um diese Jahreszeit hierher?“
