ERNEST HAYCOX
Erstmals veröffentlicht im Western Story Magazine, 25. Oktober 1924
ES war mitten am Nachmittag in Burnt Creek, und die drei Nebengebäude aus Holz und ein Gemischtwarenladen brannten unter der Hitze, waren rissig und verwittert. Es war ein ausgetrockneter Ort, der wie eine in die Baumrinde geritzte Initiale in den Kiefernwald geschlitzt war. Ein schwüler, sandiger Ort, der wie der Rest von Central Oregon zu dieser Zeit an Wassermangel starb. Der alte Budd saß in einem Stuhl auf der Veranda seines Ladens und war der einzige Zeuge des Lebens.
Ralph Olmstead kam von der Bend-Klamath Road aus den Latschenkiefern und trieb sein Pferd zum Anbindegestell vor dem Laden. „Sie haben sich seit letztem Freitag nicht mehr aus dem Stuhl bewegt“, sagte Ralph.
„Zu heiß.“
Ralph kam die Stufen hinauf. Er war ein kompakter junger Mann mit rotem Haar und verbrannten Gesichtszügen. Die Heimarbeit hatte ihre Spuren bei ihm hinterlassen. Er hatte den verbitterten Gesichtsausdruck eines Menschen, der bis an die Grenze des Erträglichen gegangen war. „Nun, ich brauche einen Sack Durham und eine Dose Kaffee.“
„Tabak in der Kiste. Kaffee irgendwo auf dem obersten Regal. Finden Sie sie selbst.“
Ralph betrat den kleinen Laden und stöberte in den überfüllten Regalen. Alle Waren waren wahllos gemischt und alle waren mit einem dünnen Sandfilm überzogen. Er fand, was er brauchte, und gehorchte dem uralten Brauch der Rancher, seinen Namen und die Artikel auf einen Zettel zu kritzeln und ihn an einem Dorn zu befestigen. Das war das Gebührensystem des alten Budd.
„Post in den Kasten für Lewis“, brummte Budd.
Ralph kam schließlich mit seinen Paketen und dem Brief heraus und sah noch finsterer aus als sonst. Ein amüsierter Schauer überlief Buddhas große Gestalt. „Es scheint Ihnen nicht mehr so viel Spaß zu machen, die Post zu Grace Lewis zu bringen, wie Sie es früher getan haben. Du siehst ja aus, als hätte dich eine Klapperschlange gebissen. Sie war doch Ihr Mädchen, nicht wahr?“
