von
Arthur Conan Doyle
Kapitel I
Es klingt seltsam“, sagte er, als ich die Tür zu dem Zimmer öffnete, in dem sich unser halb sozialer, halb literarischer Kreis versammelte, „aber ich könnte Ihnen noch viel mehr lustige Dinge erzählen, viel lustiger als das.
Wie Sie sehen können, sind es nicht die Leute, die englische Wörter richtig aneinanderreihen können und eine gute Ausbildung genossen haben, die sich an den seltsamen Orten befinden, an denen ich mich gesehen habe.
Meine Herren, meistens sind es grobe Leute, die sich nur mündlich verständlich machen können, und noch weniger können sie mit Feder und Tinte die Dinge beschreiben, die sie gesehen haben, aber wenn sie es könnten, würden sie Ihnen Europäern die Haare vor Erstaunen zu Berge stehen lassen; ja, meine Herren, so ist es.
Sein Name war, glaube ich, Jefferson Adams.
Ich weiß, dass seine Initialen J.A. waren, denn Sie können sie noch tief mit der Spitze eines Messers auf der oberen Tafel und rechts neben der Tür unseres Raucherzimmers eingraviert sehen.
Er hinterließ uns dieses Andenken und einige künstlerische Zeichnungen, die er mit Tabaksaft auf unseren türkischen Teppich gemalt hatte, aber abgesehen von diesen Relikten ist unser amerikanischer Geschichtenerzähler aus unserer Welt verschwunden.
Er flammte wie ein leuchtender Meteor inmitten unserer banalen und ruhigen Treffen auf und verschwand in der äußeren Finsternis.
An diesem Abend war unser Gastgeber aus Nevada jedoch völlig in Fahrt. Ich zündete mir in aller Ruhe meine Pfeife an und setzte mich auf den nächstbesten Stuhl, um seine Erzählung nicht zu unterbrechen.
-Beachten Sie bitte“, fuhr er fort, „ich möchte mich nicht mit Ihren Wissenschaftlern anlegen.
