Von
Erle Cox
Dr. Victor Frankestein versuchte, die Toten zu beleben. Aber warum warten, bis sie tot sind?
Ich hatte Mendax seit mehreren Monaten nicht mehr gesehen, und bei unserem letzten Treffen hatte ich ihm geschworen, dass mich nicht einmal die Aussicht, von seinen neuesten Zaubereien begeistert zu sein, dazu bringen würde, in Zukunft die Zielscheibe seiner gemeinen und bissigen Zunge zu sein. Ich hatte es ihm offen gesagt, und in seinem ruhigen „Der Nutzen wird ganz auf meiner Seite sein“ lag die arrogante Beleidigung mehr im Tonfall als in den Worten, aber es war ärgerlich. Und nun hatte ich mich (über das Telefon) dazu verleiten lassen, ihn erneut zu besuchen. Als ich mich auf den Weg zum Haus machte, tröstete ich mich mit dem Gedanken, dass ich nicht zu bleiben brauchte, wenn er die Grenzen des anständigen Benehmens überschreiten würde, und ich beschloss, dass die Maßstäbe für anständiges Benehmen meine sein sollten und nicht seine.
Die lange Auffahrt vom Tor zum Haus war mit Unkraut überwuchert, und die 30 Morgen, auf denen das Haus stand, waren eine Wildnis, die von der Verachtung des Besitzers für den äußeren Schein zeugte. Das alles gehörte zur Verruchtheit von Mendax, denn ich wusste genau, dass er die Mittel hatte, 20 Männer mit der Instandhaltung zu beschäftigen, wenn er es wollte.
Erst nachdem ich dreimal gegen die großen, mit Farbe verblasenen Türen gehämmert hatte und ein hohles Echo durch das Haus dröhnte, wurden sie von Mrs. Verjuice, seiner Haushälterin und einzigen Hausangestellten, geöffnet. Ich habe mich nie entscheiden können, ob ich Mendax oder Mrs. Verjuice mehr verabscheute. Wenn ich mich mit der einen unterhielt, schien das Gleichgewicht immer zugunsten der anderen zu sein. „Wo ist Major Mendax?“ fragte ich. „Ich möchte ihn sehen.“
Sie stand da, als wolle sie mir den Zutritt verwehren. Schon ihr Blick war eine völlig unnötige Trotzreaktion. „Das ist ein dummer Wunsch“, schnaubte sie.
